От ёжика до дикобраза

  С некоторых расширенных пор я не прислушиваюсь ни к чьим рекомендациям.
  Помогает, если самому ничего путное в голову не приходит.
  В приступе безделья помыл её и ёжик превратился в дикобраза.
  Потрогал торчашие. Не укололся и обрадовался, что сэкономил на билетике в зоопарк.
  Иногда на меня находят проблески.
  В результате совершаю выгодные сделки и благоразумные поступки.
  В первую очередь реагируют органы кроветворения во главе с костным мозгом.
  Я успокаиваюсь.
  Пульс становится реже.
  В такие транквильные минуты мысли о моей пассии, страдающей антисемитизмом в вялой форме, выползают из полуподвала воспоминаний.
  В её жизни мужчины отходили на второй план, но по очереди.
  Я думал, что моё дело - труба. Вот тогда-то я затрубадурил.
  В голове зарождались продезинфицированные стихи протеста.
  Пытался их порвать, но не получилось.
  Возможно, что я поэт от сохи, а не от Бога.
  Подозреваю, что ему на меня в высшей степени наплевать.
  И чем я лучше других? Особенно после этих банальных строк "Ночные бабочки из булонского леса слетаются к костру любви и там сгорают".
  Кого интересует Булонский лес!
  Мало кто знает где он находится и с чем его едят.
  Да и за стихи уже не платят.
  Поэтому поэтов-евреев становится всё меньше.
  А я что - исключение?
  Одни акыны ещё в цене.
  От их пения повышаются удои с ослиц, на которых они раскатывают.
  Cтавлю мою любимую пластинку Джамбула Джабаева "Песня о Сталине" и смеюсь от души, пока она на третьей минуте не уходит в пятки.