Какого чёрта заболел!
Какого дьявола, однако…
Когда задуман передел
Всего, что вынесла бумага.
Всего, что обрело крыла -
Такие у болезни шутки,
Которая тебя дотла
Вдруг обезножила за сутки.
Сломала всё, что только есть,
Посеяв кашель и уныние
И этот кашель, словно бес,
Тебя опутал паутиной.
Такое свойство у него…
Рассвет забрезжил за окошком –
Вставать бы надо, всё равно
Кормить необходимо кошку.
Которой некогда лежать -
Она не терпит проволочки:
Настало утро – значит, спать
Никак нельзя, нельзя и точка!
И я встаю, горбатый стол
Чернеет, у стены дежуря –
Я ненавижу даже пол
Где он стоит сейчас понуро.
Его исшорканный покров
И этот день я ненавижу,
И даже сонмище стихов,
Которых нет, наверно, ближе!
Ну как без них… И кто они
Без мысли, сжатой беспощадно?
А то, что власти не нужны -
Так это Бог с ним… Это ладно…
Какого чёрта заболел...
© Copyright: Борис Алексеевич Комаров, 2019
Свидетельство о публикации №119062603126
Свидетельство о публикации №119062603126
Рецензии