Хруст яблока

     Я ела яблоко в Ивановке, в саду,
     Там, где Рахманинов хрустел румяным боком,
     И по аллее шла к его пруду,
     Душистым, сладким наслаждаясь соком.

     Церквушка, колокол. Бескрайние поля
     Сливаются на горизонте с небом.
     Тамбовщина.  Российская земля,
     Беременная рожью, просом, хлебом.

     Великий жизни смысл. Ядро России.
     Загадочная русская душа.
     Звон колокольни и глаза Мессии,
     И солнца луч в ресницах камыша.

     Усадьба Сатиных. Тенистость парка,
     Трель жаворонка где-то в вышине,
     Мазки цветов, плетистой розы арка,
     Хруст яблока в священной тишине.

     Рояля крышка, ноты, стул маэстро -
     Касаюсь пальцами едва-едва дыша,
     Хранят регистры отзвуки оркестра,
     И в клавишах живёт, поёт его душа.

     Шедевры мысли... Таинство таланта...
     Рождалась музыка по мановенью рук...
     Любил Россию он всем сердцем музыканта,
     Всю силу чувства воплощая в звук!

     О, сколько канувших имён в борьбе со сроком!
     Забытых, не достигших апогея!
     Но кто-то вновь румяным хрустнет боком
     В Ивановке, в знак памяти великого Сергея!