Если нет к годам почтенным,
Для стихов и слов, и тем.
Значит ты поэт никчемный:
Значит занялся не тем.
Ведь никто в глаза не скажет,
Попросив тебя прочесть,
Что твой стих - скорее лажа,
Чем оказанная честь...
А тенденция такая:
Доживая до седин,
Мы в себе вдруг замечаем,
Возрастной позыв один.
Коль ума у нас палата
И житейский опыт есть.
Не пора ли нам ребята
И свои стихи прочесть?
И уже порывшись в книгах,
По ристалищам пройдя.
Забываем о веригах,
Слог рифмуя погодя.
Ведь умом блеснуть неймется
И войти в заветный круг.
Где поэтом всяк зовется,
Сочинив свой опус вдруг.
Знать не всяк читал Крылова:
Про талантливый квартет.
Что для всех уже не ново,
Для таких - наверно нет.
У меня свои мотивы,
Быть с Крыловым тет-а-тет.
Если нет альтернативы,
Напишу и я сонет.
Не историк, не филолог,
Но живет строкой душа,
Открывая чувствам полог,
Оставляя без гроша.
Вывод
© Copyright: Владимир Зезюлин, 2019
Свидетельство о публикации №119062601978
Свидетельство о публикации №119062601978
Рецензии