Сто семьдесят шагов

Сто семьдесят шагов всего осталось,
Чтоб тысячу творений показать.
Сто семьдесят стихов – какая малость,
Их можно за полгода написать.

Всего сто двадцать семь каких-то метров, -
Полгода предстоит мне их идти;
Два месяца из них мне топать летом,
А осенью грязь встречу на пути.

И листья будут жёлтые кружиться,
Как золотом, в падении мелькнут,
Чтоб под ноги печально мне ложиться,
И на земле навеки им уснуть.

Потом их первым снегом запорошит
Ноябрь, сковав, как в склепе, льдом своим,
Мол на земле валяться им негоже,
Под снегом красоту их сохраним.

Декабрь настанет и в его начале
Я тысячу свою вдруг обрету
И наконец душа моя причалит,
Осуществив заветную мечту.

Сто семьдесят шагов – какая малость,
А в метрах их всего сто двадцать семь.
Сто семьдесят стихов писать осталось,
По одному их публикуя в день.

Мы не считаем пройденные метры,
Надеясь, что пройдём весь белый свет,
И жизнь лишь превращаем в километры,
Которым ни конца, ни края нет.