"Как хорошо что зверь мой не выходит.
Он дремлет, прячась в логове души.
Бывает по её задворкам бродит
Где так темно. Он приручился вроде
И вырваться на волю не спешит.
Спокойно мне, пустынно. Бестревожно.
А вдруг сбежал на волю зверь цепной?!
Не захотел в моей скрываться коже...
Не раз стращал, что выбраться он сможет...
Но оставался всё равно со мной.
Горжусь собой, что он утихомирен.
Молчит, клыки не обнажив во мне...
Но если от обиды сердце стынет,
И чужаки плюют в мои святыни
Он цепи рвёт, и просится вовне. "
Он приручился вроде...
© Copyright: Иоланта Соколова, 2019
Свидетельство о публикации №119062408638
Свидетельство о публикации №119062408638
Рецензии