Ворчу...

Ругаю зиму за напасть морозов,
ворчу на лето за несносный зной,
в тоску впадаю, если плачет осень,
весной цепляю часто вирус злой.
Но в сентябре царица золотая
коротким бабьим летом одарит  –
тогда любуюсь журавлиной стаей,
и будто с ней душа моя парит.

И снова хочется смотреть на звёзды,
гулять ночами с вольною луной
и жизнь любить... пока ещё не поздно,
и до мечты дотронуться рукой.
Ловить нежаркие лучи Светила,
чтоб вспоминать о них седой зимой,
когда вокруг лишь белый цвет унылый,
а вместо солнца – абажур цветной.

За бабьим летом ждут дожди косые,
промозглый ветер принесет хандру.
За хмарь сезона обвиню Россию –
не привыкать ей принимать хулу.
Ворчу... но было бы несносно скучно,
когда бы длился год один сезон,
пусть будут вперемежку солнце, тучи,
гневить Творца опасно – не резон.

Раздольная страна – луга и пашни,
леса, озера, горы и моря...
Презрительно Россию кличут «Раша»,
а мне она, родимая, мила.
Но все равно ворчу, любя метели
и песни заунывные дождя,
ворчу, любя весенние капели...
Такая уж ворчунья я.