/из записок таксиста/
Я сочинял стихи лихие
Весной и осенью, зимой
Намного меньше – вьюги злые
Не будоражили покой.
Стихи – особый мир душевный,
А злоба что? Не волшебство…
Не может даже исступлением
Питать живое существо -
Навроде смерти! Нынче что-то
Стихи не пишутся весной,
Хотя понятно… Нет работы
Таксисту даже в выходной!
Безделье всюду и безлюдье
И потому сидит, как пень,
В любые праздники и будни
Клиент в квартире целый день.
И мой апрель наполнен злостью -
Не до стихов, а скоро май,
Потом июнь… Быть может осень
Пополнит слова урожай?
Хотя навряд ли… Спит Россия
И мой унылый пассажир,
Своё уныние не осиля,
Влачит его в весенний мир.
Я сочинял стихи лихие...
© Copyright: Борис Алексеевич Комаров, 2019
Свидетельство о публикации №119062403238
Свидетельство о публикации №119062403238
Рецензии