Забавы юности моей

Из цикла стихов «Путевые заметки»


НА ЮГ,  В  КРЫМ, К ЧЁРНОМУ МОРЮ!


Орёл-Курск.
19.07.54.

Пыхтя, паровоз по дороге не торной
В последний раз свистнул и быстро пошёл…
Прощально кивнул мне рычаг семафорный,
И скрылся из виду родной мой Орёл.

Но вот показались вдали деревеньки,
За ними – луга, ещё дальше – поля;
А леса не видно, деревьев маленько, –
Такой мне предстала родная земля!

Поля мне видны из вагона, как с неба:
 Неважен  и  в этом году урожай.
Ведь сколько тут гибнет хорошего хлеба
От засух, от ветра – поди,  сосчитай!

А поезд безжалостно дальше всё мчится,
Лишь только колёса на стыках стучат;
Лишь только дымок паровоза клубится,
И быстро столбы убегают назад.

«До Курска не знаете, дедушка, сколько?» –
Спросил я у деда с газетным листом.
Ответил он: «Если до города только,
То будет,  пожалуй, кило;метров сто»…

А сёла мелькают то слева, то справа.
До Курска немного, спешит паровоз.
Сменился ландшафт, появились дубравы;
Ржи меньше, всё больше – пшеница, овёс.

Вот курский вокзал. Привокзальная площадь.
Сажусь я в трамвай и смотрю из него,
Но издали кажется город, как роща:
Деревьев полно – не видать ничего!

Таков был первичный осмотр из трамвая…
Отметив на память ряд добрых сторон,
Пошёл я  в гостиницу, снял себе номер,
Свалился в кровать и уснул, как барон.

Курск – Харьков.
19.07. 54. – 24. 07. 54..

И снова дорога: из Курска на Харьков.
Сухумский экспресс мой летит, как стрела.
Летят деревеньки, мелькают хибарки…
На Юг, значит…Что же, была – не была!

До Харькова сто шестьдесят километров.
Штук шесть остановок, и в этом числе
Прославленный  Белгород, город советский,
Оставивший крупный в истории след.

Здесь горы какие! Я диву давался…
Ну, прямо сугробы. И травка на них.
А где и лесочек… Откуда он взялся?
Стоит, зеленеет, и дел никаких.

В низинах,  по  речкам, раскинулись сёла.
Большие. А крыты соломой дома.
У всех есть сады, огород. Даже пчёлы!
У всех кукуруза – видать, на корма.

А поезд сухумский всё мчится и мчится
По тучной степной плодородной земле.
Давно промелькнула с Россией граница,
Ещё остановка на ближнем узле.

Да, вот он и Харьков…Я сразу, конечно,
Прошёлся пешком километра под два.
Спросив у людей о гостиницах здешних:
Остался в отеле «Червоне Москва».

Куда лучше курской гостиница эта!
Ну, прямо скажу, номера первый сорт…
Как жаль, что нельзя тут остаться на лето:
Забудешь про всё: про учёбу, курорт.

Я в номере собственном слыл непоседой –
Что значит мне с центром знакомство в окно!?
Был в Парке культуры, был в сквере Победы,
Был в здешних музеях, ходил и в кино.

Живу я в гостинице третьи уж сутки,
И стало мне скучно тут. Ясно – один…
Уеду отсюда. Остаться? Нет, дудки!
Привык я к дороге, как тот «господин».

Вокзал мне, не скрою, понравился  очень:
Снаружи хорош,  и внутри ничего!
Хоть, правда, немного я был озабочен,
Что долго не мог я уйти из него.


УКРАИНА

Харьков – Павлоград – Запорожье.
 24.07.54. – 25.07.54.

Итак, я решил пересечь Украину
От русской границы до моря – на Юг.
И вот уже поезд ползёт по равнинам.
Опять полустанки, опять перестук…

Уж сколько назад унеслось километров!
Давно уж и Харьков из виду пропал…
Лишь только кустарник, колеблемый ветром,
Усердно ветвями вагонам кивал.

И вот уж пошли украинские степи,
Виднеется тень – лесополос стена.
Подсолнечник ярко корзинками светит,
Несжатое поле колеблет волна.

К двенадцати ночи  опять остановка:
Экспресс  в Запорожье недолго стоит.
Смотрю из окна я, темно и неловко,
Лишь видно, как город в огнях весь горит.

Состав приближается к крымским станицам.
Уснул я… Проснулся – совсем рассвело.
Вдали показалось у крымской границы
Последнее в этой дороге село.


КРЫМ
Сиваш-Симферополь. 25.07.54.

Вода впереди засверкала от солнца.
Так вот оно «Море гнилое»  – Сиваш!
Где соль к горизонту, где высох до донца.
А сколько мостов тут! За  век не создашь…

Ещё остановка на этой дороге:
Последняя станция – город Джанкой.
Проехал тысчонку…  Теперь уж немного,
Теперь Симферополь достанешь рукой.

И вот Симферополь.  В гостинице «Южной»
Куда как приятно теперь отдохнуть…
Сперва познакомиться с городом нужно.
«Пойду-ка  на гору!» – подумал,  и в путь.

Но солнышко было так дьявольски низко,
Что я до той горки не мог дотянуть.
Она хоть и издали кажется близкой,
На деле ж солидным окажется путь.

Хоть я огорчён был прогулкой немало,
Но всё же,  не скрою, поход удался…
Я вышел за город, где речка журчала,
В которой  вода почти высохла вся.

По склону крутому взобрался на гору,
Взобрался и сел на вершине её.
В большой котловине раскинулся город,
Будя красотою сознанье моё.

Вернулся с горы я опять в Симферополь,
В кровать завалился, проспал часа три.
Проснулся – уехать хотел в Севастополь,
Но так не уехал,  вот чёрт побери!

Ведь наш Севастополь – запретная зона
(Одна из причин неудачи моей).
Без пропуска тут не увидишь перрона,
Не то, что причалы  больших кораблей.

А, в общем, унынья тут нет никакого.
Не быть в Севастополе – что за беда?!
Да разве же здесь нет здесь местечка другого?
Ведь есть же другие в Крыму города!

Я выбрал Алушту… Ближайший путь к морю.
Решил прогуляться сначала пешком.
Ну, собственно, чем я себя опозорю?
Ничем! Даже лучше шагать с ветерком.

И если б случилось идти мне у леса,
Тем боле, в машину совсем не полез!
Не ради бюджета, а для интереса –
Был в мыслях такой у меня перевес.

Ещё любопытство моё привлекало
На этом, как будто тяжёлом, пути,
Что мне по дороге такой предстояло
В Алушту, на юг, через горы идти.



   АЛУШТА
27. 07. 54.

Я вышел за город, по-моему, рано.
Семи ещё не было! Вот в чём вопрос…
Долина, подёрнувшись дымкой тумана,
Пестрела кустами белеющих роз.

А рядом с дорогой – большие посёлки.
Бахчи кабачковые, есть даже сад.
Виднеются яблоки. Тёрна иголки…
Растут абрикосы. Растёт виноград.

Стоят кипарисы столбами, как пики –
Краса моей Родины,  СССР.
 Стоят тополя в этом солнечном блике,
Беря с кипарисов достойный пример.

Прогулка моя была славной, признаться,
И воздух здесь чистый.  Хорош,  так хорош!
Прошёл я пешком километров пятнадцать.
По этой дороге немного пройдёшь…

Немного устал я. Ходить непривычно.
Присел, ожидая попутных машин.
Попалась – махнул я рукой, как обычно,
Забрался на лавочку в кузов приличный,
Где ехал на Ялту парнишка один.

Парнишка лениво ко мне повернулся,
Курить попросил. Я сказал: «Не привык».
Но слово за словом, пока путь тянулся,
Нашли, наконец, мы с ним общий язык.

Машина спускалась уже с перевала.
Вдали, – я увидел, – стояла скала…
 Огромная туча на ней отдыхала,
Как будто устала  и плыть не могла.

В Алушту в машине приехал я вскоре,
Шофёр тормознул для меня одного.
И тут-то впервые увидел я море,
И, радуясь, долго смотрел на него.

Признаться, я моря не видел ни разу.
Оно было синим, как утренний дым.
«У синего моря», мне вспомнилась фраза,
И я согласился с сравненьем таким.

Оно  волновалось в волшебном узоре,
Не зря мне пришлось прогуляться в Крыму.
И я, как впервые увидевший море,
С восторгом своим улыбнулся ему.

Остался, примерно, я здесь на неделю.
Остаться на две? Отдыхать не люблю.
Живу я в «Магнолии», местном отеле,
Купаться хожу, загораю и сплю.

Однажды, от солнца устав не на шутку
(Как раз в это время я с моря пришёл),
Я выключил радио, лёг на минутку,
Как вдруг за стеной сообщил репродуктор:
«Внимание!– слышу. – Включаем Орёл»…

Вскочил я, как умалишённый, с постели,
Не сразу в розетку я вилкой попал…
Хоть, правда,  мне сводки и там надоели,
Но тут я, словам восторгаясь, внимал.


ЯЛТА
31. 07. 54. — 2. 08. 54.

Мне в Ялту хотелось попасть, между прочим,
Но слишком уж было вокруг горячо.
Прошёлся немного, устал, правда, очень,
Но всё  же поехал — одним «Москвичом»…

В машине мне ехать пришлось до Никиты.
Я слез и пошёл в Ботанический сад.
Прошёл я в то место, где клумбы разбиты,
И начал ходить по аллеям в подряд.

Растений в саду удивительно много:
Индийский бамбук, африканский банан.
Платаны  и пальмы в порядочке строгом, –
Есть даже  из южных и северных стран.

Всё дьявольски так меня здесь поразило,
Полдня я осмотру деревьев отдал.
Мне вспомнилась фраза (как верно то было!):
«Не видел тот Крыма, кто здесь не бывал!»

Часов в восемнадцать я был уже в Ялте.
Прошёлся по пляжу,  был в тире, в кино.
Два дня там прожил я,  и – нате-пожалте! –
К  концу подошло путешествие… Но
Каких впечатлений дало мне оно!

Окончился путь мой… Обратной дорогой
Я еду от Чёрного моря домой.
«Прощай, моё море, и, может, надолго!»
На том завершу я  дневник небольшой. 

                Июль-август, 1954 г.