Провинциальный роман

Я не был в Праге и Милане,
Ни в Лондоне, ни в Сан-Хосе.
Ни в Монте-Карло, ни в Майями,
Ну, в общем, не был я нигде.

Зато я был у бабы Мани,
Что в деревушке той живёт.
Там, в лес ходил я за грибами,
Пел песни ночи напролёт.

Ловил рыбёшку в речке тихой,
Встречал стеклянную зарю,
Мчал на коне по ветру лихо,
Чтобы за хвост поймать мечту.

Вечор играл я на гармошке,
Пил добрый самоварный чай,
Читал Есенина немножко,
Под заводной собачий лай.

Пьянил меня закат бордовый
И дивный колокольный звон;
А дед  Кузмич, уже по-новой,
Курил свой знатный самогон.

Я слушал в русском поле  травы,
Внимал душой берёзы грусть,
Цедил целебные отвары,
Чтоб напоить Святую Русь.

Еще мне нравилось в деревне
Гонять с утра на луг коров,
И просыпаться в доброй лени
С ядреным  криком петухов.

Я ладил с лёгким паром в бане.
Дурь хвойным веником сгонял,
И вспоминал девчонку Таню,
Хмельную ночь, и сеновал…

Ну опосля, уж, на крылечке,
Любуясь звёздной тишиной.
Я размышлял с луной о вечном,
О том, что мне пора домой.

Провинциальная картина,
Как дорог милый образ твой!
Растёт там ягода-малина,
Звенит в лесу родник живой.

Я не поеду в Рим и Ниццу,
В Париж я тоже не хочу.
Мне по ночам Россия снится,
Всем сердцем родину люблю!
                2019