*****
В нас за тысячи лет ничего не меняется,
Мы живём, как растёт у обочины куст.
Сон которую ночь мне опять повторяется:
В страшной славе на землю приходит Иисус.
Наши души тогда через сито просеются,
Мир ещё не прощается, солнцем согрет:
Все куда-то бегут, все на что-то надеются,
А ведь завтра, возможно, кончается свет.
Если шторами век душа занавешена,
И в ракушке своей ты пугливо притих;
Если намертво зло и добро перемешано, -
Возвращается к нам небесный Жених.
Все желания сгинут, и мысли развеются,
В это утро уже не забрезжит рассвет:
Все куда-то бегут, все на что-то надеются,
А ведь завтра, возможно, кончается свет.
*****
Май-июнь 2019
Год
Конец света
© Copyright: Сергей Кунцевич, 2019
Свидетельство о публикации №119062308524
Свидетельство о публикации №119062308524
Рецензии