Утро понедельника

Они мне твердят, мол, живи, дыши!
Мы только рады.
А сами рвут в клочья, бросают мне яды
В закоулки больной души.
Из сотни осколков сготовлен мне ужин,
Я сам, друг, знаю, что здесь я не нужен.
Ненавидят меня, и под стук топоров
Идут ненавистники моих стихов.


Рецензии