Ветер перебирает листья,
Считает, хмурится, злится:
"Не мало ли ему в осень,
Лес опустевший приносит
Золота и багрянца,
Медных листьев дубовых,
А то может быть- в оковы?"
Вздыхает дуб:"Мелочишься,
Ну что ты всё суетишься,
Не жадные мы, успокойся,
Всё до листочка сбросим."
Но ветер не доверяет,
Каждый день сюда прилетает,
И всё считает, считает...
И всё считает, считает...
© Copyright: Ольга Веденеевна Осеневская, 2019
Свидетельство о публикации №119062306404
Свидетельство о публикации №119062306404
Рецензии