Вяжут лирику поэты
из весенних нежных грёз,
сотни лет твердят об этом,
выжимая сок с берёз.
Пьют его одни романтики
и разбитые сердца,
где мечты, там нет гарантии,
всё исполнить до конца.
Нет того мышления,
хватки той нема,
ветры тёплые, весенние,
а в душе зима.
Толи годы скрючили,
и любовь ушла,
или совесть мучает,
чем душа грешна.
Знаю, что не мальчик я,
смерть поймала на крючок
часто дёргает за пальчики,
ала кровушка течёт.
Щёки краскою намажется,
тёмной ночкою придёт,
на груди моей уляжется,
тихо на ухо шепнёт:
спи..В груди твоей Иванушка
сердце - чистый изумруд,
Бог хранит заветный камушек.
Мне его не отдадут.
Да, и я не очень жаждою,
надоело убивать,
но давно известно каждому,
вам меня не миновать.
Спи старик: блеснув улыбкою,
свет включила и пошла,
а любовь к тебе, была ошибкою:
Бог сказал, что зря пришла..)
Иван А. 25.04.2019
Вяжут лирику поэты
© Copyright: Иван Артамонов, 2019
Свидетельство о публикации №119062205969
Свидетельство о публикации №119062205969
Рецензии