Грустный алгоритм

Осень жизни. Предзимье. Тревоги.
Сонм сомнений. Не лучшая стать.
Не смогли всемогущие боги
алгоритм позитивный создать.
 
Не хотели?..  Ошиблись?..  Спешили?..
И весь день за окном на виду
листья ветром сбиваются или
тихо падают сами в саду.
 
Мысли тоже поблёкли, увяли,
так, шуршат, словно смяли фольгу,
а совсем ведь недавно не я ли
рифмовал их почти на бегу.
 
И не я ли носил тебе розы,
по весне, обещая не пить?
Ты простилась без грусти, без позы,
без пустых обещаний любить.
 
Я не пью, да кому это надо,
всё равно я томлюсь, как больной;
словно «Летняя» наша эстрада
без  столичной попсы заводной.
 
Через голые ветви аллеи
брезжит море, безрадостно в нём,
и закат над горой не алеет,
и темнеет быстрей с каждым днём.
 
Утром встанешь, летят вереницей
утки ль, гуси ль – поди, угадай,
и по телику  что-то Капица
всё бубнит про Сибирь и Валдай.
 
Всё канючит, канючит Тимоха,
просит в долг, мол, сочтёмся потом,
не хватало нам палочек Коха –
так заходится в кашле глухом.
 
Похмелить его, что ли, не знаю,
не отстанет ведь, льнёт, как пришит,
винограда листва вырезная
хоть пожухла,  упасть не спешит.
 
Осень жизни.  Предзимье.  Преддверье
неизвестности. Скука клише.
Неуютно садовым деревьям,
неуютно  остывшей душе.
 
Сразу гор потемнели отроги,
всплыли в памяти тексты молитв,
не смогли всемогущие боги
позитивный создать алгоритм…