Я в него почему-то влюбилась,
Уж не молод, но все же красив,
А в глазах его юность светилась,
Он покладист, совсем не спесив.
Вот, по полочкам всё разложила,
Как бухгалтер занудный такой,
И как будто из золота жила
Засияла вовсю предо мной.
А подумать бы мне не мешало:
Ну, а ты-то, сама какова,
В жизни этой чего не хватало,
Или просто для рифмы слова?
Про себя мне писать очень сложно,
Я умею без фальши любить,
Не умею я быть осторожной
И удачу свою сторожить.
Коль люблю, так люблю без оглядки,
Не за что-то, - всему вопреки,
И с судьбой не играю я в прятки -
Это с юности мне не с руки.
Написала, и стало тревожно,
А кому пригодится портрет?
Но мечтать всем, конечно, возможно
И в семнадцать, и в тысячу лет.
Наедине с собой
© Copyright: Галина Обухова, 2019
Свидетельство о публикации №119062201052
Свидетельство о публикации №119062201052
Рецензии