Горит свеча на столе
И светит она очень тускло.
За ним сидит одиноко поэт.
По нему видно,- что грустный.
Разбросаны комки бумаг,
Разлиты чернила по скатерти.
Свеча растеклась уже так,
Что нужно брать десятые.
Трепет себя за волосы,
Под глазами есть синяки.
От нервов пропал голос,
А вы думали, будни поэта легки?!
Он страдает, писать не может!
И что сколько потрачено...
Никто, нигде ему не поможет!
А поэт сидит, карандаш затачивает...
Но, вдруг, пришло озарение:
Слогается за строчкой строчка.
Сочинять ему в наслаждение,
И, наконец, он ставит точку.
25 мая (21 июня) 2019
Поэт
© Copyright: Илларион Харитонов, 2019
Свидетельство о публикации №119062108847
Свидетельство о публикации №119062108847
Рецензии