Пахли

Вот такой текущий расклад
и престранный напев,
в бесполезных слезах
с каплей дождевой на губе.
Мокро воротникам,
дождь – океан в бирюзе,
рассвет хмур,
мокро солям
выброшенным валом тебе;
письма, что волны прислали,
вдали от всех
дословная запись,
соль на две трети,
те или эти
на истинно рабьем,
ты их прочтешь.

Недавней ругани шторма,
обид и ссор, и прочего дерьма,
они – моей любви
флакон –
водорослями пахли.

И дождевые кружева,
от лун кивка до волн плевка,
среди
бирюзовых волн,
водорослями пахли.

Так вкусен вкус, я не сплю,
пишу отдельную графу,
горит планшет,
болит хребет,
о том, что лишь тебе
знает интернет.
И вдруг такая тоскливость накатит,
а ты весь
элегантный.
Мой лексикон
из пара и маний, подводного льда,
сотен мурен, что тебя пасут.

В построении письма
водоросли – мягкая кошма,
бестолковый тон,
ценители не ахнут.

И пусть не серьги, а фольга,
родинка, тебе моя нога,
вопль, брызги в сотни мегатонн,
на береги стряхнут.

Идет накат,
душа болит,
ставлю на репит
такой накат.

На этом береге зима
и одиночная тюрьма,
дыши мой слог,
духи
преданностью пахли.

И я, в сомнении, сама
от боли становлюсь нема,
дыши мой слог,
духи
фанатизмом пахли.

Целительная соль,
правила офшор,
я отмываю руки, кровь, и деньги, mi amor.
Любовью напоя,
гибня и гния,
пенистый накат, что отмывает твою боль.
Он не перестает,
только нарастет,
ракушку подберет и от улитки отдерет.
И он тобой пропах,
добавь ременных блях,
ливень льет и льет,
и льет,
и льет...