Прикосновение

Найдено маленькое старенькое эссе.
Был в жизни период общения с некими ангелами.
Оставлен некий рваный след в виртуальных мирах.
Не верю "крылатым".

--------------------

Синее низкое Небо - мое одиночество.

А ведь действительно, небо родного мне города опять тучно висело над головой. Облака были так близко, что кажется, протяни руку, и сможешь пощупать их, как мягкий хлопок. И я вновь иду за ними по незнакомыми, и в то же время родным улицами, скверами и главное, по мостам.
Тут так много мостов. И все неповторимо красивы, неповторимо старые, витые, забавные. Великолепные!

Проходя по Невскому и задрав голову вверх, не обращаю внимания на основную массу люда. Не опуская глаз на толпу туристов, бредущих весенними улочками Питера, я вижу лишь низкое Небо и облака, которые вот-вот залетят на чердаки домов-коробок. А может упадут в их бездонные колодцы, пахнущие плесенью и влагой.
Задумчиво смотрю ввысь. Жду.
Но там лишь Солнце подмигивает, словно подружка, сквозь белый, призрачный пух. Греет мои темные одежды.

Черный цвет, как обычно, меня укрывает и оберегает.
Лицо наполовину прикрыто темными очками с диоптриями. Руки покоятся в немного истрепанной старой кожанке. Длинные рыжие волосы, растрепанные шальным ветерком, завершают «дикую» отрешенность.
Я словно в коконе. Так надо.

Прохожу по Аничкову мосту - perfectum! Кони Клодта!
Красивые, статные животные застыли, вздыбившись над мускулистыми мужчинами укрощающими их.
Зачем вы сдаетесь? Кони!
Человек усмиряет в вас мощь и стать самой природы. Укрощает вашу силу и дерзость. А вы все равно ему покоряетесь, хрипя и кося глазом, смиряетесь. Хотя, что для вас один удар мощным копытом? Я не хочу даже думать о последствии и восхищаюсь каменной четверкой, любуясь каждой жилкой под литой кожей застывших навеки лошадей.

И в эту минутку словно что-то коснулось спины. Какой-то легкий перезвон заставляет обернуться. Не спеша, незаметно оглянуться на противоположную сторону улицы, где еще две скульптуры.
Но взгляд привлекают не кони. А человек. Я вижу шагающего парня так же в черных, но только шелковых одеждах, несущего под мышкой папки-файлы и вновь модный ныне тубус.
Его высокий конский хвост цвета платины развивает дерзкий ветер с Невы. Он куда-то спешит, запутавшись в своих мыслях и в волосах, время от времени пересекающих лицо.
Образ до боли знаком, описан тысячу раз, рассказан на ночь, увиден каждым.
Ба! Не может быть! Но может.

Иду параллельно с ним, шагаю вдоль на противоположной стороне моста, посматриваю. Улыбаясь, прицениваюсь к знакомому до смеха облику. Да, да!..он, как и описывалось, явно каждый день проходит именно тут, и его давно не восхищает композиция "Укрощение коня" так , как будоражит она меня каждый раз, когда я бываю в Питере.
Он кажется сильно привык к низкому Небу над головой и часто идущим здесь дождям, моросящим и застающим врасплох туристов. И на перекрестке он останавливается привычно, ожидая зеленый свет.
Рутинно. Обыденно. Скучно.

Но вот он сосредоточился наконец-то повернувшись лицом ко мне.
Всматриваюсь. Его серо-зеленые глаза скользнули мимо моего лица, спрятанного под темными линзами, вглядываясь в сигнал светофора.
Раз, два, три... пуск! Движение началось.
 
Мы шли навстречу. Я на ту сторону, а он на мою - противоположную.
Навстречу!

Шаг еще шаг, как к барьеру на дуэлях времен Пушкина. Он с тубусом наперехват, а я с руками, опущенными в карманы кожаной, чуть истрепанной куртки.
Сердце вдруг бешено заколотилось полевым воробьем...Ведь это же!
Улыбочка растянулась от уха до уха.
Неконтролируемо, по наитию, вынимаю руку из куртки, а в висках уже гремит мощными колоколами дикая мысль. Серебряные цепочки, усыпанные аметистами матери, зазвенели радостно на моей вздымающейся груди. Волосы заиграли яркими искрами золота, огня и антрацита. Скулы так сжало, что пришлось выдохнуть.

И вот тогда, когда мы поравнялись, легко, словно крыльями мотылька, провожу пальцами по темному шелку, опутывающему его бедро.
- Саамааеееель... - мой шепот слился с шагами пешеходов. Завертелся, уносимый шальным ветерком.

Не оборачиваясь, я шел и улыбался как дурак!
 
Я все таки взял часть твоего тепла, Сэм. Ты не помнишь меня, но я то знаю, кто ты есть, Крылатый.
Прощай навсегда, растерянный Ангел печали.

----------------
Ангельская пыль - это сон и быль!


NeCola "Ангельская Пыль"
14 апреля, 2008