Выпала на долю жизнь

Человеконенавистника,
Русофоба, — патология...
Времени река, к древним векам,
К рожденью Иисуса Христа,
Нас относит в памяти людской
К преданиям незапамятным,
К истории гибели жуткой
Сына Бога, их гласам внятным,
Неверующих: «Пусть Его кровь
Будет на нас и детях наших».
За Сыновью и Свою любовь
Развеял по миру их, грешных.
И среди нас, к сожалению,
Есть, живут, что страшно, — избраны,
Нередко случайно, рвением,
Посчитаны лучшими, сыны,
Не с народа, — от исчадия
Ада. Похоже, случилось так.
Кормчий, — мизантроп, — се стадия
Болезни несовместимой знак,
С полномочиями, данными
Народом, ему же за грехи, —
Амнезию, ненасытными
Притязаниями старухи.
О мизантропии, вот где, — как
Быть или не быть, как в страшном сне.
Если это есть гиперманьяк,
Объяснимо враз: и о войне,
И оскал идиота-шута,
Безволие в нужном и срочном.
Выпала на долю жизнь крута,
И выбор пути, мер в сем оном.
P.S. И так, и сяк, а он не кто иной,
Как не Гарант народа, а изгой.