Встреча в музее

Уже горел закатный свет
Оранжевый и алый,
Когда в музей зашёл поэт.
Влекомый идеалом.

Он знал, что только на холсте
Он музу может встретить
А в жизни женщины не те,
Не те, да и не эти.

И вот, свершилось! Видит он
Желанный образ в раме
И очарован, покорён
Прекрасными чертами.

Её зовут мадам Лесерф,
Написана Жераром.
Кричит в поэте каждый нерв,
Что это все недаром.

Она — изящество и вкус.
Поэт одним движеньем
С неё срывает нитку бус
В своём воображеньи.

Он и другое бы сорвал
(Уж эти мне поэты!),
Но ведь, она же идеал
И быть должна одетой.

Невыносима мысль одна,
Что на стене музея
Нагою явится она...
Нет! Там же все глазеют!

Когда бы он тихонько мог
Достать ее из рамы...
Но мне не позволяет слог
И воспитанье дамы

Живописать, что б он тогда...
Из скромности опустим.
Мадам Лесерф так молода,
В ней много нежной грусти...

Но вот, служитель гасит свет
Выводит всех из зала...
Когда покинул зал поэт,
Мадам Лесерф сказала:

— Чего ж он ждал так много лет,
В каких лесах и весях
Все это время был поэт?
Итог совсем не весел.

Моя ли в сущности вина,
Что он уже в сединах,
Когда я так ещё юна?
Не слиться воедино,

Не испытать один экстаз...
Сюжет достойный Данте.
Придётся слушать ещё раз
Бетховена анданте...—