Ты груб и чёрств, как прошлогодний хлеб,
Забытый на прилавке магазина.
Ты музыкант и вроде бы эстет,
Но не бывает чувств у господина.
Прекрасной привидится только обложка,
Пропитанная роком и лирикой.
Всем же не видно, что играть сложно,
Душа опустилась с гирями.
Мускулы спрячет тёмная клетка,
Остатки того, что бьётся спокойно.
Измотанные нимфетки,
Царапаются о подоконник.
Маршрут рисует новый план,
Мне кажется, меня не любят.
И выпитый до дна стакан
Когда - нибудь погубит.
Эстет
© Copyright: Софья Беседина, 2019
Свидетельство о публикации №119062001781
Свидетельство о публикации №119062001781
Рецензии