В искусстве всё, увы, не просто:
Есть в океане чудный остров,
Он весь открыт, не огорожен
И из конца в конец исхожен.
Здесь к мастерам законы строги,
Но я ищу свои дороги.
Стихи приходят, как волна.
Как чистый холст – мне тишина.
С тропы проторенной свернув,
Я нахожу свою волну.
Глаза прикрою, как во сне,
И вот – плыву по тишине,
Прикидываю на глазок,
Где первый положу мазок,
Замру на время над листом,
Определяя общий тон.
Слова, которые рутинны,
Рисуют общую картину.
Но – создают её наряд
Слова, которые горят.
Стихи приходят, как волна
© Copyright: Георгий Епанечников, 2019
Свидетельство о публикации №119062000110
Свидетельство о публикации №119062000110
Рецензии