Измерение

И в кои-то веки
что-то в мире не так.
И погода не та.
И тоска, маета, пустота.
И земную ось пытаются качнуть безумцы –
Не – до – человеки…

Время – враг.
Оно отбивает мгновения сердца
на вспышках мелькавшего прошлого,
где можно назвать коммуналкой
послевоенный барак;
где
над распростёртой огромностью детства
в глубоком синем-синем небе
клин журавлиный летит
и
роняет перо;
где вместе с пером журавлиным
падаешь в осень,
в манящий до оскомины
аромат забытой антоновки,
чьё каждое горьковатое семечко смакуешь,
как сладкий леденец,
и стремительно взрослеешь
с каждой непорочной весной
и
застенчивой улыбкой друга…

А время сквозь путанные сны
всё назойливей разрывает зыбкое рядно ночи,
взывая к ящику стола,
где на обрывках чёрным по белому
ветшают паутины слов –
жалкий мусор жизни,
причисленный к молчанию,
и слышно,
как сердце учащённо стучит,
обостряя чувство непонятой
вины.