Я розы пестовал, под корень обрезал,
опилками над ними ворожил,
на встречу с девушкой, что нравилась, спешил
и наследил
в прихожей,
могильной глины в луже не отмыл,
шестнадцатый мне шёл,
в тот
год
отца я хоронил,
стоял исполненный стыда и подростковой дрожи,
пред той,
которую казалось мне любил,
она в халатике, в косынке белой домывала пол
и извинялась за такой
вот
вид простой,
смущения и радости при этом
не тая,
мне шестьдесят, но юность чистая моя,
сквозит сквозь сердце незабвенным светом,
тем,
что сквозь смерть связует
эры
и края
под куполом любви, надежды, веры,
путь указуя
в распорядок Божий...
Да, что со мной?! -
Иных -
не мало тем,
но эта всех земных -
небесностью дороже...
Я розы пестовал...
© Copyright: Василий Муратовский, 2019
Свидетельство о публикации №119061908727
Свидетельство о публикации №119061908727
Рецензии
Оно вот вдруг вымалвливается такое, не думая о том, стихотворение оно или нет (конечно, когда у тебя есть опыт писать стихи, ты уже знаешь, что и такое, случайно вымалвливаемое, станет стихотворением), — и эта непроизвольность, свежесть, как бы даже игра в стихи, а не сами стихи, — делает эту вещь очень привлекательной для читателя (для меня во всяком случае! А при чтении стихов чем ещё увлечёшься более всего, как случайностью, непроизвольностью повода?)...
Здоровски; чисто, хорошо.
Максим Печерник 04.07.2019 18:33 • Заявить о нарушении
Здоровски; чисто, хорошо.
Максим Печерник 04.07.2019 18:33 • Заявить о нарушении