Я здесь сижу, на крышу вид...

Я здесь сижу – на крышу вид,
Но средь унылых, серых плит,
Мне не найти тебя.

Дома, чернее, чем гранит...
В них сердце юное не говорит – молчит.
И здесь не отыскать тебя...

Ты думаешь, что каждый стих напичкан тобой?
Да, ты прав.
Это, как осень, наполненная листвой,
Это, как сталь без железа – не сплав.

Ты знал, что чувство моё к тебе вечно?
Что не сплю ни днём, ни ночью, ни вечером.
Что вокруг – без тебя, солнца нет.
А ты был чьей-то тайной?
Раскрой мне секрет.

И если ты ошибся с чем-то,
То это – я.
Ты меня не потерял, а не узнал...
И не ищи во мне изъян –
Я давно уж сама не своя.

Мой стих свободен.
И не мешают эти плиты бетонные,
Границы гранита холодного,
И не мешаешь ты.
Плевать на ритм…

На рифмы, слог и прочие условности.
Я не пишу «как положено» обществу –
Мне просто не хватит совести!

И мои стихи о тебе не примут в печать.
Я здесь сижу средь бетонных повестей,
И ты не рядом опять.
А я стою на краю пропасти...

Это пропасть между нами с тобой,
Что будет вечно пахнуть весной...
И тот стих о тебе, что напичкан тобой,
И той самой листвой, той самой листвой.

Но не найти тебя в просторах этих вышек,
Домов усталых и многоэтажек.
Мой стих звучит в тебе всё тише, тише…
А я сижу на плитах, средь бумажек.

2018