остался не наканифолен

                «Будешь к скрипачу в сад лазить,
                поймает – и задницу канифолью натрёт…»
                так пугала меня бабушка


Я думал канифоль едят,
а ею жопу натирают,
но только тем,
                кого поймают
из к скрипачу залезших в сад.
Я изначально не был вором,
хоть яблоки и воровал,
но, затаившись под забором,
скрипичной музыке внимал.
И в возрасте наивно-юном
был романтичным дурачком:
мечтал я сам водить по струнам
наканифоленным смычком.
Но мне грехи мешали, что ли,
взять Райский Сад себе в пример,
где всё звучит без канифоли,
где музыка небесных сфер.
Что говорить о канифоли –
меня и пуля не берёт,
а как порой кричу от боли,
наканифоленный поймёт.
Что тяжелее
                (я не скрою,
пытался,
                но не смог понять) -
или всю жизнь играть судьбою,
или на скрипочке играть?
И пусть не окажусь в раю я,
живу себе,
                пока могу,
и с детства больше не ворую,
поскольку жопу берегу.
А те, кто сами воровали,
за дурака меня держали,
пытаясь сделать неспроста
подельником их воровства.
Но понимая, что почём,
и воли проявив немало,
скрипичным запер я ключом
все искушенья криминала.
Зря не играю со словами,
однако не сижу молчком:
какая разница меж нами? –
как между жопой и смычком!
Ломала жизнь меня сурово,
но я мужал день ото дня,
и если не спасало слово,
спасала музыка меня.
Господь не даст мне жизнь другую,
но в дни побед и неудач,
«скрипка,
скрипка,
больше не могу я,
ты играй,
любимая,
и плачь…»


P.S. Напомнили мне намедни про скрипку ( Светлана Прокопик Жизнь - это соло на скрипке: http://www.stihi.ru/2014/06/11/2609). И я пообещал поискать своё - единственное про скрипку. Давнее из лихих девяностых, в стиле вульгарного лубка, сразу задвинутое глубоко в архивы, но не затерявшееся. И оказавшееся сейчас вполне актуальным...