Скучно живем, ни друзей, ни врагов,
И с каким-то другим в душе ощущеньем,
Теперь мы живем у чужих берегов,
Порой о доме вспоминая с волненьем.
Мир другой вокруг нас, привыкаем так жить,
Видно выпала так по жребию фишка,
А хочется порой, у магазна "строить",
И сделать от бега одну передышку.
Мы с машинами дышим теперь в унисон,
И, вдыхаем свободу мы со смиреньем,
А в голове, из детства, лошадка с бубенцом,
Бежит, напутствием на благословенье.
Проходит жизнь по нам, как колесом,
И где в пути подломится оглобля?
А пока, в океан окурки, бросаю я тайком,
Родные берега не видно из бинокля.
2013
Родные берега
© Copyright: Василий Бухаров 62, 2019
Свидетельство о публикации №119061903162
Свидетельство о публикации №119061903162
Рецензии