Прости

Прости меня за мою прерогативу,
За путь, который выбран по душе.
Я бегаю отнюдь не по нормативу,
А просто так, не думая о сём уже.

Возможно, чисто нелогически
Я очень горек, слаб и пахуч
Патетикой. Практически
Мой мозг на уровне высоких туч.

Все знают, я и самокритика
Живут кто в Диксоне, а кто в Сантьяго,
И почему-то вся политика
Свихнулась свести зачем-то эга.

Такой, однако, дур живёт в провинции,
Не зная долго слово пессимизм,
Но ощущая током интуиции,
Что жизнь давно не оптимизм.

Да вздор! Уж слишком глуп я, что ли,
Чтоб эту песню ненависти петь.
Ну а пока пора ответить, коли
Требует меня того. Кипеть

За пять грошей я не смогу.
И голосит нутро совсем в одно:
Сьихи, семья и режиссёр в копну,
Окованной под знаменем умно.

Короче говоря, мне нужен смысл,
Чтобы прожить бессмысленные сроки.
Наверное, давно зажёгся этот пыл,
И вряд ли ты уймёшь упрёки.


Прости меня за мою прерогативу.

17 июня.