Мать афганца

Безутешна мать Полина.
Не мила ей стала жизнь.
Не вернуть с войны ей сына,
Как ты Богу не молись.

                Уж совсем седою стала,
                От морщин изрезан лоб,
                Как ей из Афганистана
                Привезли цинковый гроб.

Только кажется Полине:
Сын на помощь ее звал
В этой дьявольской долине,
Где сражен был наповал.

                Парень корчился от боли,
                На зубах скрипел песок…
                «Потерпи немного, Коля,
                И прости меня, сынок!»

А в глазах ее бездонных
Тень глубокая легла.
Так российская мадонна
Сына в жертву принесла.

                Но вопрос: «Чего же ради?»
                Не дает ночами спать.
                Сын представлен был к награде,
                Только кто утешит мать?

Но, увы, была ошибкой
Та афганская война.
Но тринадцать тысяч жизней
Унесла с собой она.

               

                Не призвать уже к ответу
                Тех, кто был тому виной.
                Разбрелись по белу свету
                Опаленные войной.