Табак, негромкий звук гитар,
Вкус виски, пошлый звон монет,
И карт шлепки, и перегар
Напомнят, что надежды нет,
Что мир был создан из дерьма...
Я вновь надену кобуру,
И старый револьвер Ле Ма
Привычно хлопнет по бедру.
В глазах - тоска, в груди - огонь,
По венам - сожалений яд,
Но в стойле ждёт буланый конь,
И больше нет пути назад.
Прощай, проклятая дыра!
В предгорьях Аппалач гроза...
Покинуть город до утра,
А там - куда глядят глаза...
Засада! Пятеро парней
Смеясь ступают по песку.
Им, право, было бы умней
Самим приставить ствол к виску.
Они язвят: "Наш враг с душком!"
Но старый волк свиреп вдвойне.
Под стол ходили вы пешком,
Когда я бился на войне!
Да, стар, но все ж тверда рука,
Я быстр и ловок, словно кот,
И нет опаснее стрелка
Во всех владениях Дакот!
Напрасно вы пришли за мной.
Стервятник утром доклюет
Все то, что в прерии ночной
С костей не обглодал койот.
Стрелок
© Copyright: Виконт Де Мрак, 2019
Свидетельство о публикации №119061806824
Свидетельство о публикации №119061806824
Рецензии
Ого! Какое потрясающе живое и динамичное стихотворение! Очень понравилось!
С уважением,
леди Эльга
Леди Эльга 21.06.2019 20:01 • Заявить о нарушении
С уважением,
леди Эльга
Леди Эльга 21.06.2019 20:01 • Заявить о нарушении