Сын мой сидит и я сижу.
Где же сидим мы? Здесь- в Пушкино.
Я, как обычно, опять грущу.
Мне бы в горы заснеженные.
Город немой, Пушкин- герой,
Здесь его образ отчаянный.
Думаю:" Как же его сюда занесло".
Чья рука, голова пристраивала.
С ним рядом- поэт, тоже сидит.
Брюхатый, небрежный,свисающий,
Я и поэту шлю свой привет,
Кто он? Пойду, почитаю сейчас.
Книга- в моей руке, незабываемая...
Не Пушкина, нет. Повесть Булгаковская.
Собачье сердце- меня развлекает,
После нее- все же радостнее.
Так и сидим. Долго молчим...
По коленям гения Яша расхаживает.
Дерет шевелюру, трогает глаз
В рот ему робко заглядывает.
Памятник видный. Чистый. Красивый.
Только и есть здесь, что он...
Был бы поэт им при жизни доволен,
Как поэтическим, вечным сном.
Лето в Пушкино
© Copyright: Кира Амирова, 2019
Свидетельство о публикации №119061800431
Свидетельство о публикации №119061800431
Рецензии