Я не хочу писать стихов...
Я не могу писать сонеты,
Под тяжестью моих грехов
Меня зароют вглубь планеты.
Поставят деревянный крест,
Напишут дату, шлёпнут фото,
Дай Бог, чтобы шумел окрест
Зелёный лес, и помнил кто-то.
Зимой февральские ветра
Мне наметут курган сугроба,
Лежу я, с ночи - до утра,
И день, и век - под крышкой гроба.
Забудут нас, забудут вас,
Забудут те, кто клялся помнить,
И та, с волшебным цветом глаз,
К нам не придёт, о нас не вспомнит.
Что-ж, такова судьба людей,
Воров, святых, царей и нищих,
Но - жив пока среди огней,
Тех, колдовских, что все мы ищем.
Седьмое небо - бездны край,
То холод льда, то пламя света,
То ад, то рай, то ад, то рай,
Летит меж них душа поэта.
И с неба спустится печаль,
Моя старинная подруга,
Хоть я один, её мне жаль,
Мы с ней скучаем друг без друга.
Мы с ней давно - наедине,
Глаза в глаза, слова излишни,
Она прошепчет - только мне
О лепестках упавших вишни.
О вечных звёздах в вышине,
И о любви, что звёзд тех выше,
О тишине, о глубине,
О том, что кто-то нас услышит.
И сердце - воскресает вновь,
И холод ночи - вновь отступит,
И вновь бурлит шальная кровь,
И утро - всё-таки наступит.
17. 06. 2019.
Свидетельство о публикации №119061700068