Небосклон, как сон, не ясен,
Опечален старый дуб,
И безмолвно-взвинчен ясень -
Непричесан, зол и груб.
Крестовик в тугую леску
Ловит стаи ранних птиц.
Тишь и запах по пролеску
От опятовых грибниц.
Травы огрубели жёлто,
Но прозрачную росу,
Словно призрачное что-то,
Нежно держат на весу.
Я склонюсь, раздвину травы,
Капли тихо полетят...
Здесь в пролеске от канавы
Вдаль бегут ряды опят.
Здесь в пролеске
В жёлтых фесках
Многолюдно, непримято,
Обездвиженно, без треска
Убегают вдаль опята.
Опята
© Copyright: Александр Шокарев, 2019
Свидетельство о публикации №119061700607
Свидетельство о публикации №119061700607
Рецензии