Вот теперь я понимаю,
Отчего поэт творит:
Он уходит, удирает
От наветов и обид.
Он не станет насмерть биться,
И не станет тратить нерв,
Просто он уединится –
Так рождается шедевр.
Лишь теперь я понимаю:
Вряд ли жизнь поэта – мед,
Со стихами засыпает,
Ну а с рифмами – встает.
И – не выспаться поэту,
Мысли в строки соберет,
Сфантазирует при этом,
Видя правду наперед.
Чем корявей жизни проза,
Тем стройней стихов ряды,
На дворе опять морозит,
А в стихах - цветут сады!
Кто-то грезит:
- Как бы это…
написать стихов тома?!
Не завидуйте поэтам –
То - особый склад ума!
Поэт
© Copyright: Тамара Ананьина, 2019
Свидетельство о публикации №119061701662
Свидетельство о публикации №119061701662
Рецензии