В углу...

Тюрьма. В углу, устав от грёз,
Сидит облезлый старый пёс…
Открыта  клетка  уж давно…
Прыжок — и  всё изменено!

Но он сидит, уж не скулит…
Утратил к жизни аппетит…
Лишь присмотревшись, видно страх
В его измученных глазах…

Когда-то молод был, горяч,
Не знал потерь  и  неудач,
Кидался смело смерти в пасть,
И не страшился там пропасть.

Зубами рвал оков винты,
Дверей  железные пруты,
И чтоб смирить его бросок
В них часто подавался ток.

Но пёс сквозь лай и визг, сквозь боль,
Всё рвался, помня, что  — король,
Что  сыном воли был рождён,
И быть не может побеждён!

Шерсть дыбом и  конвульсий  спазм
Швыряли в угол каждый раз,
Но знал он, отойдя  от  бед,
Что есть  в конце тоннеля свет!

Так в схватке годы пронеслись…
Тюрьма пуста…. Прожита жизнь….
Но пёс, как верный часовой
Ждет новый и последний бой…

Не знаю, что сказать мой, друг,
Ведь твой недуг — и мой недуг…
Поверить как, что кончен бой,
И что  открыт нам путь домой?

В углу тот насторожен взгляд,
Он  новый тока ждет разряд…
Где ж раздобыть собачьих  сил,
Чтоб разбудить  твой прежний пыл?

Дай лапу, друг, в углу темно…
Не всё Судьбой предрешено…
Открыта  клетка! Ну, очнись!
Прыжок — и вольной  станет жизнь!