Кромешная молчаливая пропасть...

Кромешная молчаливая пропасть. А едкая кровь стекает с туго стянутых бинтами распоротых бедер.
Шаг за шагом, вздох за вздохом, полутрезвая реальность слоится на две, четыре, восемь, шестнадцать...
Я не знаю, в какой из них мне выжить, погибнуть, с тобою остаться. И, когда их становится несколько сотен, —
Одинаковых, право– и левосмещенных, полусонных, на кончиках согнутых в ярости пальцев,

Я хочу прекратить, наконец-то, метаться. Я ищу разбитые смыслы среди черепушек, пепла и дыма,
Понимаю, что это необратимо. Павшие звезды погибли, а бездна всё воет и воет.
Мы стоим на колючих осколках Вселенной, и нас двое. Каждый — я, каждый — ты. И природа у нас неделима.
Что должно нас убить — всё проносится мимо, остается торчать гарпунами в сознательном слое.

Мы с тобою целы. И по-прежнему нас — двое. И по-прежнему ночь воет. И летят через век, чуть свистя, стрелы.
Мир в стремленьях убить — до конца смелый. Мне бы злобу унять или стать невредимой к ночи, к моменту,
Где весна обратится в кровавое лето. Где судьба разрастется в фракталы. Где цвет смерти не черный, а белый.

Я жестока, и ждать никогда не умела. Мне бы только порвать между нами на финише ленту.