Закалилась душа,как в горне.
Стал тяжёлым и грубым мой стих.
Я слога рву в слова,с хрипом в горле.
И всё реже срываюсь на крик.
Мне осталось здесь,самую малость.
А потом хоть трава не расти...Эх.
Растерял я по жизни Радость.
Тяжело было Боже нести.
Непутёвая,доля бедовая.
То ли крест,то ли перст целовать.
Непутёвая,доля фартовая.
Эх судьбинушка,мать тебя так.
То что было дано в приоре.
Не ценил и себя не любил.
Я себя не нашёл с жизнью в споре.
То что Бог дал сказать я забыл.
Только слог рву в слова с хрипом в горле.
И всё реже срываюсь на крик.
Закалилась душа,как в горне.
Стал тяжёлым и грубым мой стих.
Непутёвая,доля бедовая.
То ли крест,то ли перст целовать.
Непутёвая,доля фартовая.
Эх судьбинушка,мать тебя так.
Непутёвая, доля бедовая
© Copyright: Сергей Иванин, 2019
Свидетельство о публикации №119061600174
Свидетельство о публикации №119061600174
Рецензии