Ещё ничего не было, а любовь уже была

У края сознанья меж снами и явью
Из всех невозможных картин
Я выбрала море однажды, случайно,
И мне было благостно с ним.

И сколько потом не чинили проклятий,
И сколько не рвали картин,
Мне моря того лет хватило на надать,
А дальше, бог мой, поглядим.

И даже теперь, когда плохо и страшно,
Когда в безнадёге молюсь -
Пытаюсь я вспомнить то море, и знаешь,
Чуток  получается. Шлюз

Когда-никогда отрывается в море,
Я тихо мечтаю: приснись.
Глубокое море, далекое... что же
Все манит неясный каприз...

Я так это море отважно желала,
Что выбравшись как-то в балет -
Все точно из сна: шёл Летучий Голландец.
Декором был тот же сюжет.

И поняла я: верно, снится нам море
Которого нет наяву.
Они танцевали про море Любовью.
Как жаль, что я так не могу.


***

Отошедшие от дел духовые оркестры



Тем, кто выжил в войну,
Жизнь на "до-" поделили:
Это было тогда, давно, до войны.
Будто сто лет прошло,
А никак не четыре -
Люди так постарели
После страха, и мы
Никогда не поймём:
Как бояться, но верить,
Как в груди ненавидеть,
Но прилюдно терпеть.
Как считать время жизни
По смертям и потерям,
И как жить потом с тем,
Что досталось всем им.

Помнить город зеленый,
Духовые оркестры:
И "На сопках Маньчжурии"
По утрам навевать.
Понимая при этом: 
Город свастикам сдан,
И паучая рать
Даже сцену сломала,
Чтоб солдат хоронить
В лучшем парке. Зигует
Городок. Колокольни
По погибшим солдатам
Неучрочно звонят.
Сталин церковь назвал:
Русской - и она аллилует...
Отпевание мертвых -
Чинно, мирно... как вам?

И Апостолы спят.
И мне вальсы "На сопках..."
Ближе к сердцу, привычней,
Только их не услышать
На Соборной площадке.
Неприлично у Храма
Слушать музыку - свецких...
Отпевать же ненаших
Бог прощает.
Вот так.



***

распадутся связи, образовавшиеся по ошибке



Последней любовью куда-то
Срывается поздний листок.
И я о Вас грезю, мой мальчик,
И что-то ищу между строк.

И что я там впрочем забыла,
Теперь не припомнится мне -
Последней любви слабы силы,
И сердце в осенней броне.

Оно не замрет, не заенчит,
Не будет мутить свой исток -
А в слабости сила всех женщин -
Но ты попрощался, дружок,

Ещё до осенней капели,
Ещё до последней грозы -
Чтоб помнить меня в самом деле
Девчонкой молоденькой. Ты

Берег свои нежные нервы
От поздних ошибок моих.
"Не надо мне жён престарелых.
И поздних рассветов - увы"

Мне грустно, пожалуй. Оплошность,
Что ты не вернул мне должок.
Чтоб карму порвать - осторожно
Влюблюсь - да простит меня Бог.


***

Я хотела прочесть письмо о любви, о такой, чтоб на сердце - всплеск!
И его в почтовом своём ящике мне однажды удалось найти средь газет.
Оно было в грубом конверте, без адреса, только имя моё и улица.
Почему я решила, что оно то самое? кажется,
Сердце ёкнуло и замерло, когда я достала конверт.
И в подъезде полутемном показалось, вдруг, из разбитой лампочки брызнул свет.

Ну, я дура, конечно, редкая. В письма верю, как прощальный привет.
А в конверте коричневом, как пергаментом - был листок - чистый, белый... без знаков...
И буковок без. Я его так и так повертела тут: Адрес, имя - да точно мне.
И ни слова. Лишь запах бумаги - нежный, девственный... от любви ко мне побледнел.



***

Не стесняйся, приходи


Нам не встретиться... Все загаджено.
Зарисовано и забито.
В каждом встречном: ты мне кажешься.
В каждой прошлой твоей - я убитая.
Тени прошлого. Прах и тлен.
Позови ж меня! Я - Марлен...

Сколько тел - самолетами, поездами.
Среди скопища - даже взглядами
Нам не свидиться. Что же с нами
Будет после... Не томи.
Сколько брошено злотых тем,
Кто б признал: Я - Марлен!

Я смотрю: к крематорию ты решился
Придти ни с чем.
Те четыре дохлых цветика
Для Марлен?