Тут душно от лжи смердящей...

Странные люди толпятся вокруг
С грустными лицами... плачут...
Один говорит: я был лучший друг.
Другой: стеснялся брать сдачу.

Жену утешают, обняв, говорят:
Нужно смириться с потерей...

Какой-то оккультный странный обряд.
Я умер? Нет, не уверен...

Странные люди... Зачем вы все тут
В запахе ладана сонном?..
Видно, что бесы не врали ничуть:
Я был жестоким исконно.

Смотрю на процесс – и жутко смешно,
Противна ваша тактичность.
Ведь правду сказать совсем не грешно,
Это отнюдь не циничность...

Эй, расступитесь! Мне нечем дышать...
Тут душно от лжи смердящей.
Эй, в сторону, люди! Так вашу мать!
Правды ищу настоящей.

Хоть кто-то в толпе мне скажет в лицо,
Кто был я на самом деле?
Что был иногда – как все – подлецом,
Не был святым в чёрном теле.

Не видит, не слышит плачущий люд...
Пожалуй, пойду отсюда.
Тут столько святых, не место мне тут,
Хоть я и не жил, как Иуда...

А. Н. Пушкарь