Буквы

Буквы бормочут осеннюю слякоть,
Про серое небо в проталинах солнца,
Про мокрые пряди поникших берёз,
Про лужи-озёра из тысячи слёз.

Буквы, как бисер, по белому черным,
Толпятся на строчках в кудрявых цепочках,
Картину рисуют без кисти и красок,
Слова, как палитра, страничных раскрасок.


Рецензии