О людях

Иллюзии, рисунки, витражи,
Витрины с искренней по-дружески улыбкой,
А что есть быль, и что есть миражи?
Сыграй нам реквием, Земля, своею скрипкой-

Гнилая плоть свитсает с наших губ,
И яркость глаз давно бельмом закрыта.
Кто был умен не по годам, давно стал туп,
Сменив на гроб разбитое корыто.

Здесь каждый уникально одинаков -
Круги под грустными, уставшими глазами,
Бумажечка с какой-то кучкой знаков,
С печатями, с роспиской, с номерами.

Своими силами добились НИЧЕГО мы,
Но зато шарим в трендовых словах.
Мы пали жертвой повседневной комы.
Что дали нам, не удержали на плечах.

Мы поколение опущенных голов
И пьяных сказок вечером в беседке,
Отбросив тяжесть нравственных оков,
Мы заперли себя в порочной клетке.

Как никогда сегодня процветает
Животная натура человека.
И он с триумфом живо восклицает -
Свобода точно будет к концу века,

И будет можно все. Что это значит?
А то, что человек стал суть мертвец.
Нулёвым пульсом ритм жизни скачет,
И скоро его сну придёт конец.

Он еле дышит, задыхаясь в дыме,
В чужом парфюме, в запахе вина.
Мы в своём доме, в собственной могиле,
Достигли исторического дна.

Он счастлив в своём мире из обманок,
И я даже могу его понять.
Но будущее из пивных, консервных банок,
Я просто не готов никак принять.