Потухли блики, стёрлись краски:
Черна земля, буры луга.
Как скот, ушедший от подпаска
По полю разбрелись стога.
А озимя так очевидны,
Так изумрудны и чисты,
Как будто больно им и стыдно
От всплеска поздней красоты.
Когда стряхнуло бабье лето
Свой износившийся наряд,
И дерева, уже скелеты,
На зорях, как в аду, горят.
И я горю в аду кромешном
За то, что цветом слов пылю,
За то, что зелено и нежно
Жизнь уходящую люблю.
Предзимье
© Copyright: Евгения Владимировна Мягкова, 2019
Свидетельство о публикации №119061501605
Свидетельство о публикации №119061501605
Рецензии