Не рвется слово на просторы больше,
Застряло в глотке, словно дранный кол,
Так неуютно и болезненно, попроще б:
Вертеться средь людей, а так я как бы гол.
Торчу укором, вехой, дубом на опушке,
Обшарпанной колонной от роскоши былой.
Мне б спрятаться в лесу, хотя бы и в избушке,
Хотя бы в сказке русской, но только б за чертой,
Что отделит меня от жизни непрозрачной,
От глупостей, ошибок, что я творю легко.
Вот и брожу по улицам невзрачным,
Ведь на губах, как в детстве, молоко.
От инфантильности никто не огражден,
Когда тревожит жизнь, к ошибкам пригвожден.
14.3.17
Инфантилизм
© Copyright: Сергей Мартиросов, 2019
Свидетельство о публикации №119061400550
Свидетельство о публикации №119061400550
Рецензии