Соната N11 ля мажор

В башке у всякого придурка
Внутри сидит ума палата.
В моей же — «Rondo alla turca».
Звучит чудесная соната...
А по тэ-вэ — всё те же лица — 
Они уже не станут старше...
Бандиты, следаки, милиция — 
"Турецкого играют марши".

Две вещи впрямь не совместимы:
Абсурдной жизни нашей Соц-арт,
И элегантность сонатины,            
Что некогда задумал Моцарт.
И вертятся дела блатные
В плену дурного материала...
А помнишь, Вольвганг, дни иные,
Что из другого сериала?!

Тогда ты на волшебной флейте
Играл для Бога мадригалы...
Сеньор Сальери, так налейте
Отравы полные бокалы!
Как времена Вам отомстили!               
Вы для убийцы — слишком робки,
И рондо то в турецком стиле
Играет в черепной коробке...

И вот от марта до февраля —
Покуда турки шли по кругу —
Неоднократно из сераля
Я похищал свою подругу.
И Доном ветреным Джованни
С обворожительной кузиной,
Мы исполняли на диване
Дуэты Фигаро с Розиной...

И следствие ведут кастраты:
Кто из обширного гарема
Увёл наперстницу Астарты? —
Не поддаётся теорема...
И продолжается недетский
Показ на голубом экране.
Не закруглится марш Турецкий,
Как кровь не запечётся в ране...

И не кончаются сюжеты
О нашем веке скоротечном.
Когда летишь на вираже ты —
Так хочется грустить о вечном…,
Но не обходится без мата.
Жизнь, будто папироска смята —
Выкуривается без окурка,
И  только вертится  соната…
По кругу — «Rondo alla turca»…

2019