Паруса и вёсла

Как-то раз во мне проснулся
Не водитель фуры.
Но, по счастью, не замкнулся
В рамках субкультуры.

Потому что оглянулся:
Вот же эстакада!
Всею шкурой встрепенулся
И сказал: не надо!

Это, видимо, обида –
Невесёлый лекарь.
Я бы мог разъять либидо
Просто до молекул.

Ну, а выше, глубже, шире
Зоны аномальной…
Есть же кроме что-то в мире
Темы сексуальной.

Я особенный, конечно,
Нас таких не густо.
Но скажу простосердечно:
Не ценней лангуста.

Пусть под панцирем нежняха
И хожу я криво,
Но лирическая сваха
Мне бордель закрыла.

Мир остался многомерен,
Тварей всех – по паре.
Я признаюсь, сивый мерин,
От него в ударе.

А замкнулся бы я в рамки –
Был бы не Шаляпин.
И зализывал бы ранки
От пустых царапин.

Я иду вперёд и дальше,
Не без огорчений.
Но бегу уже от фальши
И ограничений.

Многосочная фактура –
Пища дорогая.
Даст ли это субкультура
Та или другая?

Там, бесспорно, интересно,
Много тем и смысла.
Даже, может, и не пресно,
Может, и не кисло.

Но не творческое кресло
Эта терапия.
С ней душа бы не воскресла,
Чем ни окропи я.

Не хочу я в субкультуру:
Побывал и снялся.
Мне бы дали по котурну,
Я бы не поднялся.

Ибо много ли увидишь
В этой щёлке узкой.
Ну, как если б вот вам идиш
И отдайте русский.

Понимаете причины:
Вёсла или мачты:
Оба вроде величины,
Но неравнозначны.

Рад я, как бы ни завёлся,
Посудите сами,
Что себе оставил вёсла
Вместе с парусами.

2019