Он приходил с моря, складывал сети,
Тащил на пристань рыбу в смолёных бочках.
Выручив горстку серебра, возвращался домой,
Ставил доску, прилаживал лист бумаги -
Жёлтой, ссохшейся от солёного ветра.
Он бранился и рисовал море,
То, с которым сросся хребтом и глоткой,
То, что наотмашь било - ан не убило.
Хорошо выходило? Да бог его знает.
Она садилась на камень, поросший мхом,
Альбом раскрывала. Тихо шептала кисть
Рассеянными мазками - не как учили.
Кипела пена под ласковыми руками,
Не знавшими розги выкрученных канатов,
Заноз на вёслах никогда не цеплявшими.
Рождалось море, проливалось по капле
К её ногам, уставшим от пыли города.
Чьё солонее, синее - гадай, прохожий.
Он приходил с моря, складывал сети...
© Copyright: Екатерина Макушина, 2019
Свидетельство о публикации №119061300958
Свидетельство о публикации №119061300958
Рецензии