Так странно, дьявол Бога ближе,
И черти ангела родней,
Мы словно падая, всё ниже,
Теряем близкий и друзей.
И разум, словно одержимый,
К обрыву тянет день за днём,
И повторяет – чувства лживы,
И заливает всё дождём.
Глаза в ночи насквозь пронзают,
Сквозные раны – пустяки,
Такие быстро заживают,
Душе и чувствам вопреки.
Холодный душ с утра и на ночь,
Чтоб не растаяла душа,
Прогнать долой любую жалость,
И дверь захлопнуть не дыша.
И совесть тоже не при деле,
Нам вроде с ней не по пути,
Как мало жизни в нашем теле,
Порой, в нём душу не найти.
Билет, что в прошлое - просрочен,
Лежит, пылится у окна,
И мир с собой отнюдь не прочен,
Сейчас, не значит навсегда.
Всё ниже
© Copyright: Андрей Вороновский, 2019
Свидетельство о публикации №119061302635
Свидетельство о публикации №119061302635
Рецензии