Полёты

Не на той остановке боишься сойти.
Становишься робким, как в начале пути.
Может быть, нужно и это пройти.
А может быть, прыгнул – и снова лети.

Не прочувствовав вкуса непройденных троп,
Упоенье полёта натянутых строп,
Я помню улыбки двух Пенелоп.
Втроём одновременно нажали на стоп.

Может быть, лишнее слово я дал.
Сгорел бы в полёте, запрещает Дедал.
Потратил попытки, я всё промотал.
Жил и любил, обнимал и метал.

Я всё это вижу как - будто во сне.
И помню отчётливо милое мне.
Почти всё уплыло, но осталось на дне
Всё то, что всегда мы готовим к весне.

Никогда ничего не топил я в вине,
Тем более, не сжигал всё в огне.
Но сделал ошибки. По чьей же вине?
Добро и плохое. Осталось всё мне.

Глаза закрываю и вижу мечты:
Единственный Я и множество ТЫ.
Переводятся стрелки, разводят мосты.
Мы тонем во плоти. А где же плотЫ?

Крутое пике. Залп катапульт.
Всё заглушает свист трассеров-пуль.
Без сожалений бросаем мы руль.
Сейчас же мы рвём у ближнего пульт.

Из каждой улыбки смотрит пит-буль.
Ставим громкость на 100, а не на нуль.
Мы просто не слышим в людях струну.
Дружить забываем, а ценим войну.