Портрет неизвестного

          баллада

     Знакомый выставочный зал
     Меня молчанием встречал
     В рабочий день и час.
     Мне неизвестный Имярек,
     Мне нас живущий человек,
     Рассказывал о нас.
     Семь обаятельных церквей,
     Старушка с внучкою своей
     И городской пейзаж,
     Деревня с окнами в крестах -
     Колхозного крестьянства прах,
     Монах - морали страж.
     Вот неизвестный под зонтом.
     Не видно никого кругом,
     Лишь блик в его очках,
     Внимательный и строгий взгляд,
     Как у орла, - порой острят
     И седина в усах.

     Рыжебород, а седина
     В тени зонта едва видна,
     Художник по всему.
     Я в марте у монастыря
     С похожим говорил, а зря -
     Писать мешал ему.
     Местами снег ещё лежал,
     Мой след его пересекал,
     Как шрам, заметный след.
     Завидовать не хорошо,
     Но с завистью домой я шёл,
     С тех пор прошло пять лет.
     Моложе был художник тот,
     А, впрочем, кто их разберёт,
     На вид лет пятьдесят.
     А этот будет постарей,
     И, судя по лицу, стройней,
     Давно ль портрет был снят?

     Дождём, слезами ли залит,
     Что в горькой памяти хранит
     Весь в каплях чёрный зонт?
     Чернобыль, как Везувий, спит,
     А саркофаг его трещит
     И в грозах горизонт.
     Как наркотический дурман,
     По-прежнему дымит Афган,
     Что заливали мы.
     Как атомный котёл, Кавказ
     Кипит и беспокоит нас,
     То взрывы, то дымы.
     С портрета неизвестный тот
     К мемориалу вновь придёт,
     Помянет павших всех.
     Пусть трижды прогремит салют,
     И вместе с ним мы будем тут
     У памятников - вех.

     Не в Овстуге ль его встречал,
     Когда он там стихи читал
     У верхнего крыльца?
     Был солнечный июньский день,
     Укрывшись в парковую тень,
     Не разглядел лица.
     Читал он что-то о горах,
     О том, как одолеть свой страх,
     Как в фильме "Вертикаль".
     О том же и Высоцкий пел,
     Но только он внизу сгорел,
     Сжёг сам себя, а жаль.
     Что не хватает им внизу,
     На море, на реке, в лесу?
     Я не могу понять.
     Хватает Крыма мне вполне,
     Особо в Ялте, при луне,
     Я забывал там спать.

     Поэт, художник, гражданин?
     Три ипостаси, он один?
     Фотограф, кто же он?
     Вот с Рерихом идёт в Тибет,
     Вот пишет рубаи, сонет,
     Паломником рождён.
     Писатель, книжник, патриот,
     Кто неизвестен - я иль тот?
     Похож он на меня.
     Под мокрым он стоит зонтом,
     И зрителю он не знаком,
     Инкогнито ценя.
     Вот озеро в горах пишу,
     К Мальтийским тайнам поспешу,
     Историк и масон.
     И вдруг всё кончилось... Рассвет.
     Портрета никакого нет.
     Где он? Где я? Где сон?

       2009